No mire para afuera que todas las micros son amarillas

Las micros, las siempre y vapuleadas micritos que circulaban por la alameda de las delicias.Eran todas iguales, con números distintos. Después del suceso del transantiago, cuando tiraron los fuegos artificiles y la gente parecía ávida de tomarlos en las respectivas esquinas de la Moneda, comenzó a morir lo que era un vehículo kitch que transitaba a contratiempo: un espacio impregnado de barbarie, donde el que entraba no salía de la misma manera, siempre ocurría algo: que se subía el heladero, que bajaba la viejita con un montón de bolsas-mallas, que entraba el tipo que ofrecía la panacea a todo lo que faltaba en casa o la niña de los parchecuritas que le dan diez mil patadas a los "nexcare". El juguete amarillo era una identidad con ruedas que viajaba con los accesorios de cada chofer: los peluches amontonados,la pequeña ventana donde el chofer depositaba sus cenizas luego de un cigarrillo en el último recorrido o los stickers que eran insignias de cada hombre que se apoderaba de la máquina. Una micro estaba llena de consignas que desplegaban el carácter del conductor: tanto las luces de neón que avisaban el peligro andante del micrero , como las luces amarillas , especiales y reconfortantes para el lector que transitaba en micro. Todo cabía en este mundillo, era un micro-cosmos andante, una identidad pasajera que se fue alejando cada vez más con un plan restringidor de idiosincrasia: cuando el payaso fome decía" no mire para afuera que todas las micros son amarillas"no se equivocaba en mencionar lo evidente, sino que erraba su broma en torno al interior de cada micro, donde co-existía lo que extrovertidamente mostraba el chofer con la timidez del pasajero.